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14 Horas con Sylvia

En la estación se escuchaba el ronroneo de la locomotora y la voz de una mujer que anunciaba la salida inmediata de un tren.

Como siempre, esperaba hasta el último momento. Tiró su cigarrillo y de un salto se encaramó en su vagón. Ya había subido sus maletas y había localizado el compartimento que marcaba su billete. Tomó asiento y pensó en el largo trayecto que le esperaba desde la estación de Lyon hasta Madrid.

El trenhotel estaba bastante bien. Era económico, cómodo y bastante rápido. Las estaciones fueron pasando y ningún viajero/a había entrado a incordiar. Detestaba encontrarse con Españoles que regresaban a la patria y sus rollos sobre la diferencia abismal de vivir en Francia o España. La viajera siempre pensó que todos los sitios del mundo eran prácticamente igual. Bien era cierto, que no se podía comparar la noche de París con la noche de Albacete, pero cada sitio, tiene sus peculiaridades, se decía siempre para sí.

Miró por la ventanilla y una luz tenue dejaba entre ver el letrero de una estación: Perigueux. Era una noche bastante cerrada, con algo de niebla. Lo que hacía del viaje algo especial, tétrico y oscuro. Contemplaba por la ventanilla los paisajes oscuros y las luces distorsionadas por la velocidad. Era feliz. Volvía a casa de vacaciones y le encantaba viajar en tren. El traqueteo del tren era para ella como una nana. Casi nunca se quedaba dormida. Siempre llevaba algunos libros para devorarlos.

A las 2:00 AM sonó la puerta. Era el revisor. Respiro aliviada

-Bonsoir, Mademoiselle
-Bonsoir,-le contestó educadamente-

Detrás del pequeño revisor (no medía más de un metro cincuenta). Visualizo una figura femenina. Algo que le molestó. Su amor hacía el tren, su egoísmo, no le permitía compartir con nadie ese vagón. La imagen de la joven detrás del revisor, se aclaró pasando a las estancias del compartimento 531. Era joven. De unos veintiocho años. Alta. Y algo raquítica. Tenía el pelo color azabache, largo y algo ondulado. Su tez era pálida. Se sentó justo en frente de nuestra viajera y la miro

-Hola
-Eh, hola…

-Menos mal, eres española. No domino todavía muy bien el francés.
-Siempre puedes gesticular como un mudo –dijo nuestro viajera en tono jocoso-
-Vaya noche que hace. Da un poco de miedo –prosiguió la desconocida-
-Es una buena noche para viajar.

Nuestra joven se levantó y sin mediar palabra se fue fuera del compartimento. Su acompañante la miró y dijo

-Me llamo Sylvia, ¿tienes un cigarro?
-Hola Sylvia. Sí, tengo dos cigarros. Uno para ti y otro para mí.

Recorrieron casi todo el tren para llegar a una salita acondicionada para este tipo de viajes y para los viajeros fumadores. La sala no medía más de diez metros cuadrados. En los laterales del vagón había varías filas de bancos y con una mesita en el centro. Sólo se veía a un hombre maduro fumándose un puro. La mayoría de las mesas estaban pobladas de migas de pan, plásticos y otros desperdicios. Sylvia fue la primera que tomó asiento. Con un trozo de papel limpió un poco la mesa. La otra chica estaba absorta contemplando el parpadeo de uno de los focos que alumbraba la sala. Sylvia encendió su cigarro. El humo iba hacía el techo haciéndose cada vez más claro; pasando del blanco al gris, y, de este al transparente. La otra muchacha ya había tomado asiento. Ninguna articulaba palabra alguna. El ambiente no era tenso, justo lo contrario: se respiraba comodidad. Al cabo de unos minutos una de las jóvenes comenzó a hablar de las leyes europeas antitabaco y de la histeria general respecto al tema.

-Siempre se ha fumado. Siempre han existido fumadores. Comprendo y respeto a los no fumadores. Es más, no me atrevería a fumar delante de alguien sin consultárselo.

-Opino lo mismo.

-¿Imaginas los productos tóxicos que tiene un solo cigarrillo?

-Jamás me paré a pensarlo. Tampoco ocupo mi tiempo en pensar qué sustancias perjudiciales para la salud hay en el aire que respiramos. Me parece una tontería.

-¿A dónde vas? ¿Sabes que todavía no me has dicho tu nombre?

-Voy a Madrid. Mi nombre es Ruth.

El silencio volvió a llenar la sala. Ruth se levantó y ambas volvieron a su hogar en el tren.

Sylvia llevaba la llave y no lograba hacer que la llave girase del todo. Ruth, detrás de ella, pasó su mano por encima de la de Sylvia y tomó la llave. Con la otra mano trajo hacia ellas un poco la puerta y suavemente giro la llave.

-Ya está.

Sylvia no dijo nada, entró rápidamente y se tropezó con el bolso de mano que había dejado en el suelo. Lo que la hizo perder el equilibrio hasta toparse con una de las maletas. Estaba a punto de volcar sobre la cabeza de Sylvia cuando Ruth corrió hacia ella y con sus manos la puso de nuevo en su lugar.

-Gracias –le dijo Sylvia-

La tez pálida de la joven dejaba entre ver dos grandes lunares rojos que crecían en sus mejillas.

-¿Tienes calor? Creo que en el cuadro de botones de allá hay uno para la calefacción.

-No, no tengo calor. Estoy bien –Replicó rápidamente Sylvia-

Ruth salió de la habitación sin mediar palabra. Sylvia se quedó algo extrañada con la reacción tan mal educada de su compañera. Sacó una carpeta de su bolso y se puso a leer un documento relacionado con su trabajo. Pasó como media hora y su compañera no regresaba. Ruth pensaba que debía esperarla, no podía cerrar la puerta y dejarla fuera. Espero como otra media hora y al ver que no regresaba salió fuera. Iba balanceándose por los estrechos pasillos del tren hasta llegar a la sala de fumadores. Allí estaba Ruth y además, acompañada. Una chica de unos veinte años con el pelo rubio reía junto a ella. Ruth vio a su compañera y en el cruce de miradas, Sylvia retrocedió marchándose. Ruth se levantó rápidamente y corrió hacia ella.

-¡Sylvia, Sylvia! Espera

Sylvia se paró y se giró lentamente diciendo

-Quiero acostarme y no podía cerrar la puerta y dejarte fuera. Toma la llave. Buenas noches.

Ruth se acercó y alcanzó la llave. Sylvia se volvió y ando dos pasos. Una mano la rodeo por la cintura hasta tapar su ombligo, mientras que otra recorrió el cuello y más tarde, su clavícula. Las dos manos se juntaron en la cintura y giraron a la joven. Ruth acercó sus labios a Sylvia hasta encontrarse con los suyos. Ruth apartó el pelo que voló hacía atrás hasta chocar con en la espalda. Sylvia empujó enérgicamente a Ruth hasta hacerla chocar contra una de las paredes del vagón.

Las dos chicas se encontraban frente a frente. A Ruth no le titubeaba la mirada que se clavaba en lo ojos grises de Sylvia. La otra chica miraba la alfombra roja que decoraba odiosamente aquel tren. Ruth, lentamente se acercó a la joven y le dio de nuevo la llave.

-No suelo dormir en los trenes. Me quedaré en la sala toda la noche contemplando aquella luz que no sabe si quedarse encendida o sucumbir a la oscuridad.

Sylvia hizo un mutis sutil y se fue. Ruth se quedó mirando el cuerpo mecido de Sylvia.

Entró en el compartimento y abrió la litera. Se quito la chaqueta negra y los vaqueros. Se metió en la cama. Sintió el roce áspero de las sábanas y comenzó a llover. No paraba de dar vueltas en la litera. Se levantó varias veces y se recostaba nuevamente. Al rato miró el móvil y tenía algunas llamadas. Era tarde. Se levantó justo después y se puso el pantalón. Salió del compartimento hacía el lado opuesto de la sala de fumadores. Abrió una puerta bastante pesada y en un banco, se encontró a Ruth sentada mirando el paisaje oscuro. Intentó irse sin hacer ruido para que la chica no se percatara de su presencia. Fue inútil. Ruth ya la miraba. Uno de los focos se apagó y la habitación se quedó con la luz azul, la de emergencias. Sylvia veía la figura de la chica acercándose. La luz naranja del cigarro de Ruth cada vez estaba más cerca del estrecho cuerpo de Sylvia. Esta retrocedió y se pegó a la puerta. Ruth tiró el cigarro. Bajo una de sus manos y busco las yemas de Sylvia. Presionó su cuerpo al de la joven. Y acercó su boca hasta casi tocarla. Se quedaron quietas. Ruth bajo su cabeza y revolvió el pelo de Sylvia. La boca de Ruth estaba pegada al cuello de Sylvia. Respiraba. El aliento cálido de Ruth hizo que Sylvia temblara. Con los vellos erguidos, Sylvia rodeo a Ruth apretando su cuerpo más. La fricción era absoluta. El espacio inexistente. El calor aumentaba. Lánguidas y lentas, las manos de Ruth comenzaron a desabrochar el vaquero de Sylvia. Éste estaba arrugado y húmedo. Ruth se percató y el movimiento lánguido se tornó furioso. La cabeza de Ruth se encontraba de nuevo en paralelo a la de Sylvia. La joven apresada entre la puerta y Ruth, lanzó un mordisco a uno de los labios finos de Ruth. Inútilmente, ya que Ruth hizo retroceder su cabeza. Sylvia la tomó y en un movimiento brusco, hizo girar sus cuerpos. Ahora era Ruth la que se encontraba aprisionada. Lucharon sus bocas. Chocándose, encontrándose, abatiéndose…Bailaban por la habitación y chocaban sus cuerpos contra las paredes del tren. Sylvia palpó una mesa y llevó el cuerpo de Ruth hacía ella. Esta se sentó. Sylvia bajó sus manos desde el hombro de Ruth hasta su rodilla. Apretó su rodilla e hizo espacio entre ésta y la otra. Sylvia se acomodo en medio. La fricción y el movimiento lánguido regresó. El pelo de Sylvia se mecía al ritmo de las caderas de Ruth. La luz volvió y las dos chicas se miraron a los ojos. Ruth buscó de nuevo la boca de Sylvia. Encontró su lengua que no paraba de hacer círculos dentro de su boca. Sylvia se quitó la camiseta y dejó al descubierto su torso. Dos pequeños montes colmados por dos cerezas prietas, hizo un paisanaje que enloqueció a Ruth. Le quito violentamente el pantalón a Sylvia. Posó su cuerpo en la mesa y bajó sin parada alguna hasta el centro de sus piernas. El cuerpo de Sylvia desprendía calor y a veces se movía como los volcanes que avisan de una inminente erupción. La boca de Ruth recorrió la entrepierna de Sylvia. Su lengua atacó rabiosa y le mordió dentro. La pelvis de Sylvia se agitaba al ritmo que marcaban los labios de Ruth. Hambrienta la devoró. Notaba la inflación y se ahogaba dulcemente entre sus piernas hasta que notó su rostro tan húmedo como un lago. Se incorporó y acercó sus labios casi humeantes a la boca roja de Sylvia. De nuevo sus bocas lucharon hasta destrozarse y la humedad fue compartida.

Las dos chicas se acercaron a su compartimento. Entraron y prosiguió la batalla. Deseaban morir de placer angosto. La litera de Sylvia sirvió de lecho a las jóvenes. Ruth se encontraba abajo y Sylvia cabalgaba a galope sobre ella. La fricción volvió a ser la protagonista. Las piernas dejaron de serlo para convertirse en cuatro enredaderas. Las manos de Ruth animaban el contoneo del cuerpo de Sylvia. La lluvia inundo el compartimento. Las sábanas parecían arenas movedizas y el pecho de Ruth era la almohada de Sylvia. El tren se detuvo. Sonó un timbre. Las dos chicas vistieron a la velocidad de la luz. Una de ellas levantó la persiana y se hizo la luz. La estación de Atocha se hacía cada vez menos pequeña. Cada una miró su equipaje y lo bajo. Entraron en la estación y sus ojos se miraban como odiándose, con la misma intensidad. El revisor hizo acto de presencia y las ayudó a bajar sus equipajes al andén. Las miradas seguían conectadas. Una voz grave resonaba en forma de eco.

-Sylvia, hey.

Un hombre de unos treinta y dos años se acercaba rápidamente a las dos jóvenes. Ruth cogió su maleta y se alejo de Sylvia. Esta la miraba sin moverse del sitio. Corrió hacía Ruth y la abrazo. Ruth se quedó esta vez quieta. Y continúo alejándose. Cuando Ruth surcó las escaleras mecánicas giró su cabeza y vio al hombre invadiendo el espacio que horas antes había sido suyo.

Tobillo

Cloé paseaba por la Alameda como cualquier viernes noche. La noche pintaba el cielo de un rojo anaranjado a un azul eléctrico. La brisa marina correteaba por su escote y hacía que sus diminutos vellos se tensaran. La Alameda estaba repleta de colores y olores. Se iba acercando al centro de la ciudad. Su nariz podía percibir el aroma a flores y cloaca. Una mezcla muy particular. Divisaba al fondo de la calle el Bar “Xiqués”. No había casi nadie. Sólo estaba Évy. La poderosa y rubia, Évy. Siempre se le antojó particularmente exótica. Su piel oscura contrarrestaba con el color de sus cabellos soleados. Generalmente detestaba esas combinaciones, pero Évy tenía un nosequé, algo distinto. Nada más entrar, Évy estiro su boca y se la regaló a Cloé.

- ¿Cómo va la noche? –dijo Évy-
- Demasiado fría para ser Agosto. –contesto Cloé-
- Cierto. Vas a tomar algo – le replicó Évy mientras se llevaba a sus labios una copa de Jägermeister.
- No me apetece. Entre saludar. Buenas noches. –Dijo despidiéndose Cloé-
- Hasta Luego, Cló.

Prosiguió por las oscuras y estrechas en dirección a su hogar. En el camino se encontró con varios gatos que asaltaban contenedores y papeleras, y alguna vieja que salía a tirar la basura. El cielo estalló. Una manga de agua, hizo que se escondería en una casa semi – derruida, para guarecerse del potente goteo. No cesaba. Le quedaba como media hora de camino y se impacientaba. Los relámpagos encendían la calle unos segundos. Las gotas de lluvia se le colaban por todas las ranuras de su ropa haciéndola tiritar. Escuchó algunos pasos y asomó su cabeza viendo a una chica que corría hacía su refugio en ruinas. Una figura femenina, alta y esbelta se escurrió entre las sombras.

- Vaya mierda de noche –exhaló la jóvena desconocida-
- Pues sí. Al menos encontramos este sitio. –le contesó Cloé.

Cloé observo las piernas de la jóvena. Reccorió con sus ojos desde sus rodillas hasta los dedos de sus pies. Paró en secó en su tobillo izquierdo. La desconocida se percató de la mirada incauta de Cloé y se echó a reir.

- El suelo está muy húmedo, vaya día para llevar chanclas
- Podemos entrar un poco más y ver si hay alguna parte seca. Esto parece que no cesará en un buen rato. –Dijo Cloé-
- Sí, porque estoy helada. ¿Tienes cerillas o encendedor?
- No…Bueno, sí, pero no sé en qué estado.
- Veámos.

Las dos muchachas se adentraron más en la casa. Empujaron una enorme puerta de madera y pasaron a un extenso patio rectangular. La casa susurraba un pasado colonial con sus azulejos y sus cuatro columnas. Había una escalera de metal que subía al segundo piso. Dudaron y pasaron a un pequeño cuarto que se encontraba debajo de la escalera. El ruido de la lluvia sobre la casa, sonaba como un redoble intenso y continuo de tambores. Encontraron varios trozos de tela y de madera, de lo que pudo ser una viga. Había una silla esquelética, sin asiento. Cloé se acerco y la aplasto con su pie. Se hizo trizas. Junto toda la madera que encontró e intento prenderla. La madera estaba húmeda y les fue difícil que se encendiera. Al final, gracias a la tela, lograron encenderla.

- Creo que me voy a quitar el pantalón y la camiseta. Qué cosas. Con el aguacero y el frío, no te he dicho mi nombre. – dijo entre risas la muchacha-
- Me llamo Ilse.
- Bonito nombre. El mío es Cloé. Encantada.
- Igualmente.

La luz blanquecina se adentraba por los rincones de la casa iluminándola. Ilse se quito la ropa y la puso cerca de hoguera. Apartó enseres y desperdicios y se sentó. Cloé admiraba el color de la piel de Ilse. La luz de la hoguera, hacía que su piel tomara un color tenue muy sensual. Se volvió a quedar estancada en su tobillo izquierdo.

- ¿Qué miras? –Le dijo Ilse mirándola con sombras en sus ojos-
- Ehm…Tu tobillo izquierdo.
- Te gusta.
- No estoy segura.
- Acércate.
Se acercó y se inclinó hasta sentarse a su lado. Ilse estiro su pierna y la puso sobre las piernas de Cloé. El sofá inesperado, agarró el pie de Ilse y se quedó mirando el lunar que decoraba la llanura de su tobillo. No pudo contenerse y acerco su mano rodeando la curvatura del hueso, bajaban y subían sus dedos hasta terminar sobre el pequeño lunar. Cloé miró la cara de Ilse. Se quedaron mirándose fijamente un rato. Ilse se inclinó y la beso en los labios. Cloé pasó su mano por la espalda de Isle y junto su cuerpo al de ella. Sus lenguas se acariciaban suavemente, se rozaban, se escondían, dibujaban círculos. Los labios de Cloé se tornaron rojizos y brillantes. Los brazos de ambas exploraban partes haciendo dibujos abstractos en espaldas, hombros, clavículas…Cloé se quitó la camiseta acercándose más a Ilse, hasta ocupar su cuerpo. El peso de Cloé ejercía una leve presión entre las piernas de Ilse. Los golpes de lluvia sobre la casa marcaba el ritmo del cuerpo de Ilse. Cloé, agarró los brazos de Ilse y se los llevo hacía atrás, sobre el suelo. Se incorporó un poco. Devoró con su mirada el torso, los pechos, sus axilas, la clavícula, el cuello, la mandíbula, los ojos, los labios…de Ilse. Bajó despacio y rozo con su boca los labios que también brillaban. Introdució su lengua rígida en la boca de Ilse; la besó con pasión. El agua de sus cuerpos comenzaba a brotar por poros y jardines oscuros. La lluvia llegaba a todos sitios. Cloé se movía más y más sobre Ilse, sin soltar sus manos. Desde su boca tomó rumbo hacía el sur. Besó sus mejillas, saltando dulcemente hacia su cuello, devorándolo y lamiéndolo. Pasó su lengua por sus clavículas, bajaba entre las dos tersas rocas. Continúo besando sus pechos duros e hinchados. Despacio, muy despacio. Su aliento manchaba la piel de Ilse. Llegó a su ombligo, lo rodeo varias veces saltando de nuevo hacía sus caderas. Ilse temblaba, se estiraba debajo de Cloé. Las manos de Cloe bajaron fugazmente hasta las piernas de Ilse. Lamió sus rodillas lentamente hasta llegar a la llanura del lunar en el tobillo de Ilse. Lo besó despacio. Chupo uno a uno los dedos de Ilse. Ahora desea volver al norte. Las piernas de Ilse se abrían a Cloé. Descansó su boca en los páramos negros de Ilse. Buscó su fruta roja; rodeándola, besándola, mordiéndola…Sus lengua se hizo piedra rozando esa fruta roja que se hinchaba cada vez más. El calor entre sus piernas asfixiaba a Cloé, que tuvo que alzar su cabeza para tomar aire, para de nuevo, décimas de segundos después, volver a enterrarse entre la lava roja de Ilse. Su pelvis saltaba como un saltamontes. Subió Cloé y se encajo a Ilse. Su mirada también era roja y brillante, deseosa. Las manos de Ilse ataban a Cloé dejándole un pequeño espacio para frotarse contra ella. Las piernas de Cloé nadaban en Ilse. Sus manos se agarraron fuerte, encajadas, prietas, pegadas, unidas…esperaban el suspiro. Llegaron varios alaridos y temblores. Los gritos de Cloé hacían que Ilse se moviera con más energía, con más fuerza vigorosa. Ambas nadaban juntas y se ahogaban mutuamente. Los relámpagos pintaron de un azul apagado el rostro de Ilse. Cloé dejó caer todo su cuerpo sobre Ilse, mientras besaba su cuello, pegando su rostro más y más.

Amaneció. La luz del sol penetraba por mil y un orificios, convirtiendo el lugar en un universo lleno líneas amarillas.

Se vistieron en silencio. Cloé se puso de rodillas y beso el tobillo de Ilse. Ambas marcharon, juntas, distantes, sucias y desprendiendo luz.